Archives... Troisième des vieux textes

  • Alcibiade héros grec

     

     

    Alcibiade... Héros grec

    Alcibiade alcade antique de l’agora d’Athènes
    Balançait et bissait des bribes bredouillantes
    Cyniques certains Cyrus compatriotes de Chypre
    Dionysiaques désirs des démons dithyrambiques

    Éros enfant expert et d’énigmatiques euphories
    Filait les fils fiers, fredonnant de forts fantasmes
    Gaïa grande Gynandrie et gynécées de Grèce gentille
    Hyménée historique Hercule et les Hellènes d’Homère

    Ironie idyllique d’îles isolées, d’idiots inventifs
    Jovial Jupiter, joie, jubilation, jeune et jolie Junon
    Kermatique karma cryptique karma kristique kherios
    Langoureuses et lascive Léto, la lumière de la Lune

    Mystères de Mars, des musiques militaires massives
    Néo-Philosophe d’une néo naissance naturelle et nue
    Olympiades organiques, orgasmes, Ouranos, Ophélie
    Pythagore petit philosophe physicien mais piètre poète

    Quantum et question qui que quoi, que quémander ?
    Rythmes rubiconds et rancœurs racines des romains
    Système soumis à des silences sentencieux et secrets
    Tyrannie de terreur Terre qui tremble, têtes très têtues

    Universelle urbanité un unique usage de l’usure
    Victoires vaines, de vaines victimes, de vains vainqueurs
    Why ? What i want ? I want a word in Woolow ou wallon

    Xénos Xylophile, aux xylophones de Xérès et de Xylène
    Y Grec, Ian Iannakis aux Hymnes Dithyrambiques
    Zénon zélé zélote d'Élée, des zygomatiques de zizyphus

    Paris le 20 novembre 2012

  • Un homme insatisfait

    Un homme insatisfait

    un homme s'étant retiré du monde se mit à réfléchir sur le temps qui passe, au début il n'y faisait pas vraiment attention et il écoutait les oiseaux, le bruit du vent dans les feuilles des arbres, puis il entra dans une pièce isolée, il ferma tous ses volets et se boucha les oreilles, au début c'était un calme silence, puis il se mit à entendre sa respiration et les battements de son cœur.

    Il lui vient alors cette idée absurde de compter ses respirations et ses battements de cœur, il vit alors qu'il pouvait arrêter de respirer  à peu près sur 80 battements de son cœur mais quelle était donc sa référence temporelle.

    il se remémora les grandes choses de sa vie, tous ses amours  toutes ses joies, ses appétits, ses souffrances. Alors il se dit qu’il n'avait jamais essayé de savoir combien de temps tout cela avait duré.

    Il se mit à compter le nombre de femmes qu'il avait aimées.  Il compte intérieurement, deux, trois, quatre. Mais peut-être bien une vingtaine de noms virent à sa mémoire… puis vint alors la question du jouir

    Quelle était celle qui lui donné le plus de plaisir   ?  Il réfléchit sur le sens du mot plaisir  mais cela dévia sur les talents de cuisinière de  toutes ses femmes ainsi il compara le ragoût de mouton de jeannette contre les escalopes à la sauce blanche d'Anne mais il ne savait pas trop donner un point de comparaisons ni comment  leur donner des notes sur son plaisir en cuisine…

    Il convient d'une chose  sur son plaisir qu'elle était celle avec laquelle il avait eu le plus grand orgasme et de la joie dans le contact mais là encore en dehors du sexe revenaient tous les autres plaisirs partagés… il se souvenait de cette petite brune italienne qui l'avait allumé très fortement mais dont la cuisine trop simple lui déplaisait fortement…

    Ainsi il donnait une très bonne note à cette forte femme des Ardennes qui étaient aussi un peu poète, un peu écolo et dont il avait partagé la couche plutôt par sympathie que par envie… Agnès était  sans aucun doute  était une femme des plus complète selon lui.

    Elle n'était plus toute jeune et elle avait  aussi sa petite famille. Mais  toutes les ondes échangées avec elle, lui rappelait une bonne nostalgie d’un regret de ne pas l’avoir connu plus jeune.

    Et ainsi il refaisait sa vie, il commença à compter les cuisses de poulets et les cons de femmes, tout ceci  en mélangeant allégrement la cuisine et les sexes féminins, le con de Françoise était immémorial mais sa cuisine ne valait pas celle de Julie.  

    Il convint alors que malgré tout il n'avait pas trouvé le grand amour, vous savez ce truc qui fait disparaître toutes les autres femmes. Ce fameux  coup de foudre qui est tellement puissant qu’il vous envoie en l'air pour quinze ans. Mais en effet,  ben  cela il ne l'avait pas connu et dieu seul sait pourquoi.

    Puis ils se demanda  ce qu'il faisait ici en ce lieu de retraite   ? Lui qui avait été toujours un bon vivant. Et sa  réponse arriva très courte : je fuis ! Et ainsi il arrêta sa cure de silence et se décida comme le bon épicurien qu’il allait  inviter des amies et amis et d’essayer de recréer l'abbaye de Thélènne.

    Toute solitude a ses limites et elle est insupportable quand on songe à toutes les bonnes choses que l'on évite. Alors  commencèrent des journées insatiables de bâfre et de stupre du solitaire volontaire.

    Là il s'aperçut que pour le désir ce n'était plus ça du tout,  maintenant stimuler son éros, ce n'était plus vraiment son truc....Il pensa qu'il devenait un ange et qu'il dépassait une réalitée passée en n'ayant plus de vrais désirs... Ainsi sa vie amoureuse elle se calmait en douceur, il aimait encore les femmes certes mais ne bandait pas ou plutôt l'envie  lui manquait !  

    Vous savez! Quant à moi l'auteur de ce texte ça m'arrive depuis mon prolème de prostate et les suites avec des piqûres d'hormones,  celui que je suis, il y met un peu de soi... Lui !  Il ne pensait pas faire appel à un sexologuue qui lui donnerait dans doute des petites pilulles bleues...Vous savez, j'ai personnellement entendu parler de piqûres dans le sexe qui sont faites pour bander. Pour la mécanique.. Non ! Je ne demande pas de ces choses là... Lui ! il quittait un monde sexué ... Etait-il devenu un ange ?

    Mais ! Mais !  Quelques temps après tout déçu et meurtri postérieurement à une totale satisfaction de tous ses plaisirs, le solitaire épicurien devenu maintenant un-sans-désir  car trop repus et sans envie d'artefacts pour le sexe, il entrait dans un monastère car il était plutôt insatisfait de cette période de bâfre et de cul. Alors commença un dialogue entre lui-même et son au-delà, mais là, c'est encore une autre histoire...

    Paris le 25 août 2012 et mise en pages  le 11 mai 2018

  • Eté dans les alpages

    Eté dans les alpages

    Dans la prairie verte les sonnailles des moutons tintinnabulent
    Les mérinos pâturent dans les prés ainsi que de noirs caraculs
    Le berger pense à ses brebis agnelant en ces jours nouveaux
    Les champs sentent bon dans le soir, le ciel et l'air sont chauds

    Les cloches dans les montagnes sont étouffées par le bruit des torrents
    Les estivants passent sur les sentes avec leurs sacs et leurs enfants
    Les ailes des vautours virent autour des cimes environnantes
    Pour de jeunes agneaux des levrauts ou de jeunes chairs innocentes

    L'air est chargé de miasmes et du parfum sucré des violettes
    Le berger prépare sa pitance et il pense aux femmes joliettes
    Seul dans sa montagne parmi ses brebis, ses béliers et ses agneaux

    Le pâtre mange son fromage et il boit le vin dans sa gourde
    Ses inquiétudes sont quotidiennes, ses contraintes sont lourdes
    Le Ciel est beau l'air est pur et ces vies restent son fardeau

    Bruno Quinchez Paris le 5 Juillet 1997

     

  • Le Corps Beau et le Bavard

    Le Corps Beau et le Bavard

    Maîtresse au corps beau, avance avec un beau sourire affiché,
    Elle attirait en ces lieux, un jovial bavard d’un bel âge,
    Quand soudain maître bavard par ses appas alléché
    Lui tint, à peu près, ce  fort et aimable langage

    Mille bonjours, o belle! Au corps si beau, sans rire, si vos yeux,
    Sont semblables aux étoiles qui luisent dans les cieux
    Alors vous êtes la plus belle qui brille au firmament,
    Pour moi vous êtes la femme de ma vie, maldonne si je mens!

    A ces mots la belle au corps beau se sentit pousser des ailes,
    Elle succombe à l’instant dans les bras du bavard pas trop sot,
    Elle se laisse tomber, se pâme, elle est heureuse et fait la belle
    En quelques mots elle se donne à celui qui dit de si jolis mots,

    Maître bavard tout émoustillé, se saisit d’elle et il la papouille,
    Que les hommes sont tendres quand ils nous jouent la fripouille,
    Maîtresse au corps beau est contente car l’homme est plaisant,
    Il me dit pour la vie, sans doute ce doit être le prince charmant.

    Quinze jours ont passé, maître bavard est lassé, et il la laisse tomber.
    Maîtresse au corps beau se dit, quelle conne j’ai été de succomber,
    Mais elle jura d’éviter les bavards et de recommencer une autre fois,
    Moralité, monsieur de La Fontaine dit des bêtises dans ses fables parfois.

    Bruno Quinchez Paris le 8 décembre 1997  

     

  • L'Homme

    L’Homme...

    L’Homme qui rêve était puissant
    Devant les cuisses profilées de sa belle...
    L’Homme qui rêve ne voyait plus
    Les rêves que faisaient sa Clarabelle...

    Les yeux de sa plus que tout
    En disaient long sur leurs désirs de se fondre...
    La plus belle aimait l’Homme qui rêve,
    Elle voulait qu’il reste toujours tendre...

    L’Homme qui rêve ne regardait pas
    Les rêves de sa plus belle conquête...
    La plus belle faisait des rêves...
    Et l’Homme qui rêve disait... Tu m’embêtes!

    La plus belle dura un temps,
    Puis l’Homme qui rêve alla vers une  autre femme...
    Les yeux sont des miroirs pareils
    Qui  s’admirent dans des fantasmes...

    Le cul cela fait les amours heureuses,
    C’est toujours  la consumation d’un rêve
    Mais que dire de ces regards
    Qui vous arrachent les tripes dans une quête sans trêve...

    La plus belle était encore romantique
    Quoiqu’un peu moins désirable et bandante...
    Que la dernière qui faisant battre
    Les chamades de  la passion... Pauvre vieille amante!

    L'Homme qui rêve, il rêva encore longtemps,
    Mais se trouvait seul sans ses femmes...
    Il se fit musulman pour une histoire
    De culs multiples et il eut enfin son grand harem...

    Mais ses femmes n’avaient plus des regards lumineux pour lui...
    Elles le méprisaient...et si pourtant l’Homme s’était préoccupé
    Des pensées intimes de celles qu’il admirait...
    L’Homme qui rêve voulut tout avoir des femmes

    Et il n’eut que de brèves jouissances...
    La plus belle celle qui viendrait
    Et qui serait la femme des plus grandes réjouissances...
    Et l’Homme qui rêve comparait

    Ces détails de chacune,
    Le cul de Justine, les yeux de  Denise...
    Mais jamais cette femme, elle n’était,
    Ni tout à fait comparable, ni tout à fait précise...

    Bruno Quinchez Paris le 13 février 1997

     

  • Accroche pour le marché...de la poésie 1998

    Accroche pour le Marché (de la poésie 1998)

    Ils sont beaux, ils sont beaux mes  poèmes,
    Oyez ! Oyez des rimes pour qui les aime !
    Vous avez le choix, en vrac en gros ou en demi-gros
    Pour vous nous sommes prêts à vous dire mille propos

    Ils sont beaux, ils sont beaux mes poèmes !
    Venez esgoudir nos paroles  nos beaux vers à thèmes
    Et sortez vos oreilles pour mieux nous écouter
    Ils sont beaux nos poèmes car, ils  sont pleins de santé

    Venez ! Venez, ce ne sont pas des laitues, ni des artichauts
    Mais de beaux poèmes pour avoir un cœur plus chaud
    Allez ! Oyez ! Vous ferez plaisir sûrement à une jolie damoiselle

    Ce n’est pas cent francs, ni dix francs, pas même un tout petit sou
    Oyez ! Oyez !  Ils sont beaux mes poèmes, ils sont  jolis, c'est chou
    Allez ! Venez ! Venez ! Ils sont beaux mes poèmes en ritournelles,

    Bruno Quinchez Paris le 18 juin 1998
    Marché de la poésie avec l'association
    Poèmes en gros, demi gros et détails

     

     

  • Dans les pâturages

    Dans les pâturages

    J'irais me coucher dans un lit d'herbes
    Voir à la belle étoiles, laisser les vaches brouter
    Les moutons seront encore mon souci quotidien
    Puis à la fin de l'été, je descendrais, je transhumerais

    J'irais pas monts et par vaux
    A la recherche de la toison d'or
    Comme un argonaute sage et confiant
    Au mileux des ruisseaux et des fleurs

    Puis j'irais à la ville me saouler de paroles
    Voir les filles qui me manquaient la haut
    Et je leur sortirais ma flute et mon chapeau
    Je serais un prince avec un sourire de Berger

     
    Puis j'irais encore avec elles parler de chez moi
    Elles me trouverons innocent ou je ne sais plus
    Elles parleront de leurs pères qui travaillent en usine
    Mais moi, pour elle je serais alors, je le sais un prince

    Bruno Quinchez Victorugueux Paris  archive avant 2005

  • Mon pré-choix pour le concours RATP avril 2016

    Un pré-choix entre les aphorismes que j'ai dû envoyer
    Pour le concours de Poésie RATP 2016
    A savoir aussi que je ne sais pas ceux que j'ai choisis

    À un enfant, on pose des questions d’enfant
    Mais certains enfants, ils ont des réponses
    Qui étonnent encore les adultes

    Non il n’y a pas de méchants à combattre,
    Il n’y a que des hommes différents
    Et qui pensent autrement que vous

    La honte serait de savoir,
    Que toutes ces mauvaises erreurs,
    Elles sont volontaires,

    Ce presque-rien,
    Dans un je-ne-sais-quoi,
    Je laisse cela  à Vladimir Iankelewitch,

    Derrière la vitre  de mon chez-moi
    Il y a le froid de l'hiver,
    Je sais cette chance d'avoir un toit

    La musique cela va du souffle d'un vent léger
    Jusqu'au grand orage insurgé
    D'une symphonie bien trop humaine

    La vraie sagesse  du monde
    Sans aucun doute possible
    C'est d'admettre l'existence de l'autre

    Dans ma rue, je vois des fantômes,
    sans domicile, sans argent, sans rêve
    Et leurs regards sont terriblement humains,  
    De cette humanité oubliée, bafouée, niée

    Demain, c'est une question,
    hier, c'est une mémoire,
    aujourd'hui, c'est un vécu

    En Art,  le concept
    le plus facile à comprendre,
    C'est que l'artiste n'existe
    Que par nos regards

    Paris avril 2016 et copier coller  4 avril 2018

  • Questions un vieux texte de 2008 sur mon ancien site typepad

    Questions

    - Que savez-vous faire avec seulement sept notes ?
    - La même chose que vous avec vingt-six lettres

    - Croyez vous que la musique peut tout faire ?
    - Non la musique ne sert à rien elle est là c'est tout

    - Croyez- vous pouvoir tout expliquer par écrit ?
    - Non une bibliothèque infinie ne suffirait pas

    - Alors à quoi sert-il,  d'écrire et de faire de la musique ?
    - A faire vibrer nos âmes et pour mieux s'en souvenir

    - Le silence est il une absence ou un repos ?
    - Cela dépend comme vous le ressentez

    - Et Dieu dans tout cela ?
    - Il est inutile mais je l'aime beaucoup

    - Et Satan dans tout cela ?
    - Il est un sasseur et un sapeur

    - Que pensez-vous des systèmes Philosophiques ?
    - Ce sont des illusions rassurantes

    - Que pensez-vous de la religion ?
    - Elle est un ferment de spéculation

    - Que pensez-vous de la théologie ?
    - Un art d'ingénieur

    - Que pensez-vous des écritures ?
    - Je me demande qui est inspiré

    - Que pensez-vous de vous-même ?
    -Je ne suis qu'un poète contemporain

    - Qu'est-ce que la Vérité ?
    - Nous sommes ici et maintenant

    - Y a t il une vérité ?
    - Cela suppose l'éternité

    - Qu'est-ce que l'éternité ?
    - La pensée sans nécessitée

    - Peut-on nier la nécessitée ?
    - Oui ! Niez la mort et l'entropie

    - Vous croyez cela possible ?
    Je ne suis pas de votre Monde

    - Qu'est-ce que la Mort ?
    - C'est croire au néant

    Qu'est ce que le néant
    C'est nier que vous vivez

    Qu'est ce que la vie ?
    Quelques choses qui vous relient à tous

    - Pourquoi certains satanistes sont-ils  des cons ?
    - Parce qu'ils nient leur liberté

    - Est ce que Satan existe ?
    - Oui mais pas votre Satan

    - C'est quoi votre Satan ?
    -C'est le coupable idéal

    - Comment voyez-vous Satan ?
    -Le feu du doute qui vous épure

    - Est ce que Satan est mauvais ?
    - Le dualisme est une invention idiote

    - Est ce que bien et le mal existent ?
    - Oui ! C’est le nécessaire contre l'altruisme

    -Quelle est pour vous la plus belle Vérité de la Bible ?
    - Il n'y aura plus jamais de malédiction

    - Pourquoi sauvez-vous Satan ?
    - Satan est une création de Dieu donc des hommes

    - Que pensez-vous de Dieu ?
    - Je ne sais toujours  pas, s'il nous précède ou s'il nous suit

    Paris le 7 novembre 2008

     

  • L'Autre

    L’Autre

    L’Autre
    C’est cet extra
    Celui qui habite dans l’ailleurs
    Mais dont nous ne savons rien
    que pourtant il existe

     

    L’Autre
    C’est le jardinier de Vénus
    Lucifer
    Au milieu des fournaises
    de son Enfer

     

    L’Autre
    C’est cette étrange étrangère
    Cette superbe négresse
    Au plus pur masque d’ébène
    Qui ce jour m’a fait rêver (bander !)

     

    L’Autre
    C’est cet argument
    Pour la prison
    Du bon docteur Lacan
    Ce maître carcéral !

     

    L’Autre
    C’est ce bougnoule hilare
    Qui a peur de moi
    Aux rêves racistes
    Qui l’excluent de ma vie

     

    L’Autre
    C’est ce gentil petit canard
    Qui barbote
    Nonchalant sur la mare
    Et qu’attendent
    Les chasseurs et les renards

     

    L’Autre
    C’est Sabrina qui avait sa solitude
    À partager avec quelqu’un
    Qui puisse l’aimer
    Dans le Paris des sans-abris

     

    L’Autre
    C’est cette folie
    Qu’il y avait dans mon regard
    Moi ! Qui rêvait d’un paradis exclusif
    Et pas de place pour tous les autres

     

    L’Autre
    C’est maintenant un bon rêve
    De myriades d’autres
    De myriades de différences

     

    L’Autre
    C’est ce monde si étrange
    Aux milliards de rêves divers
    Que font d’autres, autres

     

    L’Autre
    C’est la différence
    Entre les fantômes
    Trop familiers de mes nuits
    Et ces habitants étranges
    Du monde de mes jours

     

    L’Autre
    C’est ce proche,
    Cet autre là-bas
    Mon prochain qui vit
    Qui prie un autre Dieu
    Et qui rêve différemment

     

    L’Autre
    C’est la prochaine rencontre
    De celles-là, aux hasards
    Et que je ferais demain
    Sur les chemins bizarres
    De mon existence

     

    L’Autre
    C’est un regard d’amour
    De peur, ou de haine
    Un simple regard
    Qui soit en profondeur

     

    L’Autre
    C’est ce prochain humain
    Celui qui se cache parmi tous
    Celui-là qui reste anonyme
    Et que Jésus nous montre

    Bruno Quinchez Morsang sur/Orge le 22 décembre 1996