Littératures

Des rimaillages sans rimes

Vivre l'immanence de l'être
Avec la résilience de ses mots
Avoir la pertinence d'écrire
Avec tous les silences qui restent

Toute la magie de la poésie
Choisir les images des choses
Se faire des mirages sans buts
Viser des rivages très lointains

Pouvoir se faire un doux rimage
Décrire des paysages de printemps
Écouter les caquetages des oiseaux
Faire des images imaginaire de tout

Envisager tous les visages aimés
Voyager dans ce grand village du net
Pour des usages qui ne sont pas toujours très nets
Faire un nettoyage de ses mots d'usages

Vivre avec toute la rage d'écrire
Savoir faire des enluminages précieux
Savoir la lumière des petits matins
Rasages de barbes devant sa glace

Pleins des bagages des souvenirs
Lardages de petits mots de presque-rien
Poussière d'existence et bavardages
Pour faire des bricolages poétiques

Un Bric à Brac, et de l'écrémage
Aimer la crème des fromages
Des fromages de têtes, avec persil
Manger des têtes de veaux gras

Des veaux grasseyés à l'extrême
Pour des extrémités de viandage
Toute la sagesse très grise des âges
Et le passage à la ligne dans la page

Savoir tous les lignages dans les mots
Y voir dans des motets médiévaux
Tout ce moyen-âge qui est ici et là
Celui de maintenant le New-Age

Des mirages, usage de managers
Avec toute l'économie de la grâce
Celle de la gratuité des messages
Mais ce ne sont que des radotages

Et y voir un grand silence sans gage
Celui de Dieu et de tous ses messages
Ou le diable et avec tous ses mensonges
Etre l'Homme qui vit avec tous ses doutes

Paris le 5 juin 2017 le jour de la Pentecôtes

des-rimaillages-sans-rimes.mp3 (2.05 Mo)

Marie...

Vous y dansiez petite fille
Y danserez-vous mère-grand
C'est la maclotte qui sautille
Toute les cloches sonneront
Quand donc reviendrez-vous Marie ?

Les masques sont silencieux
Et la musique est si lointaine
Qu'elle semble venir des cieux
Oui je veux vous aimer mais vous aimer à peine
Et mon mal est délicieux

Les brebis s'en vont dans la neige
Flocons de laine et ceux d'argent
Des soldats passent et que n'ai-je
Un cœur à moi ce cœur changeant
Changeant et puis encor que sais-je

Sais-je où s'en iront tes cheveux
Crépus comme mer qui moutonne
Sais-je où s'en iront tes cheveux
Et tes mains feuilles de l'automne
Que jonchent aussi nos aveux

Je passais au bord de la Seine
Un livre ancien sous le bras
Le fleuve est pareil à ma peine
Il s'écoule et ne tarit pas
Quand donc finira la semaine

Guillaume Apollinaire (1880 - 1918)
Nota Bene la maclotte est une contre-danse du passé

Quelques questions...

– Allez-vous un jour arrêter de faire des poèmes ?

Je ne sais pas quand la source, elle se tarira, j’écris beaucoup moins maintenant

– Avec le temps avez-vous évolué ou changé dans vos visions poétiques ?

Je me trouve meilleur techniquement, mais je renie rien

– Avez-vous d’autres suggestions sur ce sujet ?

Je ne sais pas ! c’est un sujet à multiples tiroirs

– Avez-vous le sentiment décrire pour.... Là vous mettez vos buts en poésie...

J’ai cru longtemps que j’écrivais pour changer le monde puis je me suis dit que j’écrivais pour mes neveux, maintenant c’est par pur plaisir

– Avez-vous vos règles de prosodie ? Soient académiques ou personnelles ?

J’admets les règles, mais je m’en dégage par le sentiment simple que ce ne sont que des conventions héritées du passé

– Citez un auteur que vous aimez ? Sois contemporain ou du passé !

Jacques Prévert, Robert Desnos, Léo Ferre et pas mal de monde qui chante

– Citez un éditeur qui aime les poètes et la poésie !

Question difficile quand je sais tous les refus que j’ai eu

– Comment définissez vous la poésie ?

La poésie est une liberté

– Dans ce monde moderne comment voyez vous la place de la poésie ? A savoir qu’il existe dans les pays arabes et l’Iran des poèmes et des poètes qui s’intègrent dans la vie commune du quotidien

J’aimerais bien revenir dans le passé où les poètes avaient un place dans les médias, de nos jours je pense plutôt à une incompréhension profonde des gens des médias

– Dans vos poèmes, parlez-vous de vous, des autres, de vos proches ou de l’universel ?

Je ne sais pas trop, je pense j’écris et je ne parle que des vies, celles que je vois

– De votre point de vue, pensez-vous que l’économie et la poésie peuvent s’entendre ?

Vaste question la poésie pose des questions pertinentes que les hommes de pouvoirs n’aiment pas trop entendre

– Êtes vous plus à l’aise...Dans le court, l’ellipse, les textes longs ?

Je pratique les trois, dans mon passé j’étais très long très barbant, j’ai été opéré à cœur ouvert et je suis devenu plus fragile et là j’ai ressenti l’urgence donc je fais plus court

– La poésie dévoile-telle, bref a-t-elle un rôle social pour dire des choses mal comprises ?

La poésie ressemble à un mystère dans le sens religieux où tout n’est pas explicable

– La poésie en général et la vôtre en particulier, ont elles un avenir ? N’est pas Rimbaud ou Hugo celui qui veut ou croit l’être

Je ne sais pas, il existe de myriades de poètes dont beaucoup sont oubliés

– Lisez-vous beaucoup d’autres poètes ?

J’ai beaucoup lu, des amis, des poètes célèbres, maintenant je me contente de TLP

– Lisez-vous des poèmes dans une autre langue ?

Non! J’ai du mal avec les langues

– Marchez-vous quand vous penser un sujet poétique, bref scandez vous vos pas avec vos vers ?

J’ai le cul sur une chaise quand j’écris, c’est plutôt la respiration qui me donne le rythme

– Pensez-vous la poésie comme un parcours mystique ?

Je sais qu’un jour je ne serais plus, j’aime penser être encore lu et apprécié

– Pensez-vous qu’on se souviendra de vous comme auteur, soit de poésie, soit d’une autre forme littéraire ?
Je ne sais pas, car les cimetières sont remplis de gens indispensables

– Peut-on écrire de la poésie en restant chez soi ?

Oui ! Mais pour écrire il faut s’intéresser aux autres donc sortir de chez soi

– Peut-on écrire sans s’engager ?

Je ne mélange jamais la poésie et le politique, mais je sais bien des engagements qui viennent du cœur

– Pouvez vous citer, un auteur que vous aimez, qui vous a aidé et accompagné dans votre vie ?

Jacques Prévert qui m’a ouvert à la poésie

– Que pensez vous d’un comique comme Coluche, certains l’ont qualifié de Poète ?
Vaste question ! Où donc s'arrête la poésie ? Coluche était un homme de cœur

– Quelle est l’utilité de la poésie ?

Utile ? Je ne sais pas ! Car elle n'a pas de valeur marchande

– Quels sont vos maîtres, ou n’avez vous jamais eu de maître ?
Les lectures de mon passé, elles m'ont ouvert et je ne peux dire que je sois fidèle à un maître penseur, donc les maîtres ce ne sont que les gens qui me parlent au cœur

– Qu’est-ce que la poésie ?
Une manière d’exprimer la vie, le monde et ses diverses réalités

– Votre langue maternelle, peut-elle être universelle ?

Ma langue m’a formée, ma pensée et ma manière de dire et j’ai du mal avec les autres langues, je ne suis pas polyglotte

– Voyez-vous la poésie comme un jeu avec des techniques littéraires

Autrefois je voyais les poètes comme des sales gamins qui jouaient en appliquant des règles de prosodie

– Y a-t-il un âge pour écrire et dire de la poésie ?

Je me dis parfois que la jeunesse est une époque bénie, mais en vieillissant je constate que l’âge est aussi une expérience

Paris le 4 mars 2017

Bavardages sur la littérature

Un club de vieux messieurs

Avec quelques dames d’un âge certain.

Tous ceux-là ils se réunissaient

Dans un restaurant autour d’une table,

Ils bavardaient entre une entrée de saumon,

Quelques pommes vapeur

Et de la blanquette de veau.

Ils se disputaient autours de questions essentielles :

Quel était le meilleur écrivain contemporain

À l’exception des divers prix

Attribués par des éditeurs en mal de publicité ?

Quelques-uns parlaient d’Arthur Martin

Et de son incroyable facilité

À établir une ambiance dans ses écrits.

Tandis que d’autres parlaient

De Jules Desforges et sa vision d’un monde

Beaucoup plus ouverte

Que nos littératures franchouillardes...

En fin de repas vint alors la grande question :

Quel est le meilleur poète

Et quelle est la poésie

Qui vous prends le plus aux tripes ?

Et là, ce fut une foire d’empoigne,

Car tous ils avaient un nom en tête

Et tous soutenaient que untel ou bidule,

C’était un poète essentiel...

Je les écoutais et je méditais,

Je me dis alors

Que le silence qui se fait

Après un poème, c’est encore de la poésie !

Parfois je sais des poètes que j’aime,

Mais je serais bien incapable

De vous dire pourquoi celui-là

Ou plutôt je dirais que j’aime divers poètes,

À divers moment du jour et de la vie.

Je sais maintenant des poètes

Qui sont intimement dans ma mémoire.

J’espère connaître des poèmes nouveaux

Qui me parleront de vous

Paris le 8 novembre 2016

Bob Dylan Prix Nobel de Littérature 2016

Non! Ce n'est pas une blague ! C'est une info entendue sur ma radio France-Inter à 13h, il est nobélisé pour avoir inventé des formes d'expressions nouvelles dans la poésie américaine... N.B. si vous croyez à un canular vous pouvez toujours vérifier sur internet, j'aimerais aussi que les hommes politiques américains regarde mieux leurs passés récents et m^mes plus anciens et entre autres la période des années 70, celle qui existait avant ces fous de l'école de Chicago qui ont tué plus d'économies réelles, nécessaires et fragiles que des tueurs en série... Ces fou là , Ils n'ont pas vraiment créé un monde meilleur... Merci encore monsieur Nobel pour mes chères années 70 où je croyais dans un monde meilleur, avec Bob Dylan, Joan Baez, Janie Joplins, Léonard Cohen chanteur populaire canadien qui pouvait aussi postuler pour ce prix mais qui ne l'a pas eu... Le canada reste un petit pays par rapport aux USA... Dylan et toutes les grandes voix de ces années qui pour moi, même si  cette époque était dure, elle était beaucoup plus responsable, plus humaine car pleine d'espoir dans un humanisme bien compris... Ce monde d'avant Thatcher et Reagan et tous ces fous irresponsables, ceux-là qui ont créé ce monde où l'argent est devenu la seule référence... La poésie vaincra, sans violence les puissants, dans un monde qui est devenu sans attraits

Hommage à Rutebeuf

Petit vague à l'âme et un grand vague au cœur
Où sont- ils donc passé tous ceux-là d'autrefois
Ceux que j'aimais et avec qui je causais de tout
Je songe souvent à ce beau  poème de Rutebeuf

Celui ci qui parle de ses toutes ses  amour mortes
je sais pareil avec des amours qui s'en sont allées
Tandis que je continuais de vivre encore et d'écrire
Oui mes amours sont mortes aux temps qui passent

Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L'amour est morte
Ce sont amis que vent me porte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta
Avec le temps qu'arbre défeuille
Quand il ne reste en branche feuille
Qui n'aille à terre
Avec pauvreté qui m'atterre
Qui de partout me fait la guerre
Au temps d'hiver
Ne convient pas que vous raconte
Comment je me suis mis à honte
En quelle manière
Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L'amour est morte
Le mal ne sait pas seul venir
Tout ce qui m'était à venir
M'est advenu
Pauvre sens et pauvre mémoire
M'a Dieu donné, le roi de gloire
Et pauvre rente
Et droit au cul quand bise vente
Le vent me vient, le vent m'évente
L'amour est morte
Ce sont amis que vent emporte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta

Rutebeuf (1230-1285)

La Poule aux œufs d'or

L'avarice perd tout en voulant tout gagner.
Je ne veux, pour le témoigner,
Que celui dont la Poule, à ce que dit la Fable,

Pondait tous les jours un œuf d'or.
Il crut que dans son corps elle avait un trésor.
Il la tua, l'ouvrit, et la trouva semblable

A celles dont les œufs ne lui rapportaient rien,
S'étant lui-même ôté le plus beau de son bien.
Belle leçon pour les gens chiches :

Pendant ces derniers temps, combien en a-t-on vus
Qui du soir au matin sont pauvres devenus
Pour vouloir trop tôt être riches ?

Jean de La Fontaine... Les Fables

Le monologue d'Hamlet (French)

Être, ou ne pas être, c’est là la question. Y a-t-il plus de noblesse d’âme à subir la fronde et les flèches de la fortune outrageante, ou bien à s’armer contre une mer de douleurs et à l’arrêter par une révolte? Mourir.., dormir, rien de plus... et dire que par ce sommeil nous mettons fin aux maux du cœur et aux mille tortures naturelles qui sont le legs de la chair: c’est là un dénouement qu’on doit souhaiter avec ferveur. Mourir.., dormir, dormir! peut-être rêver! Oui, là est l’embarras. Car quels rêves peut-il nous venir dans ce sommeil de la mort, quand nous sommes débarrassés de l’étreinte de cette vie ? Voilà qui doit nous arrêter. C’est cette réflexion-là qui nous vaut la calamité d’une si longue existence. Qui, en effet, voudrait supporter les flagellations et les dédains du monde, l’injure de l’oppresseur, l’humiliation de la pauvreté, les angoisses de l’amour méprisé, les lenteurs de la loi, l’insolence du pouvoir, et les rebuffades que le mérite résigné reçoit d’hommes indignes, s’il pouvait en être quitte avec un simple poinçon? Qui voudrait porter ces fardeaux, grogner et suer sous une vie accablante, si la crainte de quelque chose après la mort, de cette région inexplorée, d’où nul voyageur ne revient, ne troublait la volonté, et ne nous faisait supporter les maux que nous avons par peur de nous lancer dans ceux que nous ne connaissons pas? Ainsi la conscience fait de nous tous des lâches; ainsi les couleurs natives de la résolution blêmissent sous les pâles reflets de la pensée; ainsi les entreprises les plus énergiques et les plus importantes se détournent de leur cours, à cette idée, et perdent le nom d’action... Doucement, maintenant! Voici la belle Ophélia... Nymphe, dans tes oraisons souviens-toi de tous mes péchés.

Traduction François Victor Hugo

Monologue du cocu électoral 

Faire ou ne pas faire? Cest là, le doute ! Y-a-t-il plus rentable que de subir une grève et des affronts dans la rue ou bien manifester contre le monde du travail pour se battre pour un programme et un vote ? Elire! Voter! Gouverner! Rien de plus et dire que par cette élection nous mettons fin à toutes les contestations et aux mille doutes qu'expriment les électeurs qui sont ces électeurs fidèles, C'est là un résultat électoral que l'on doit attendre... Elire ! Voter! Voter!  Oui Peut être, être satisfaits de notre vote, Oui là est le problème! Car quels programme peux nous venir de ce vote, de cette élection quand nous avons consciemment mis notre bulletin dans l'urne? Voilà qui devrait nous faire douter,  cette réflexion là qui nous vaut la grand incertitude  en politique. C'est ce sondage électoral, tout personnel qui nous vaut des politiques incompétents depuis trente ans... Quel électeur raisonnable pourrait supporter les mensonges, les trahisons de nos politiques, la non représentativité, la morgue du pouvoir, l'humiliation de lois injustes, les angoisses du dépit électoral, les lois qui défont les acquis, l'insolence de notre premier ministre et toutes les manifestations contre des lois idiotes, si elle voulaient être acceptée avec un 49.3. Qui voudrait maintenant gouverner, faire face aux contestataires dans des votes très serrés, si la crainte du chaos et du FN venus du fond des âges où nul électeur n'a jamais su si on se souvient d'un dur passé... Ainsi les choix électoraux font de nous tous des incertains devant le vote  et nous subissons des sondages qui ne nous représentent pas, et les vieille fictions de la politique disparaissent dans les illusion électorales, ainsi les programmes les plus socialistes se droitisent sous les effets des sondages, à ces concept politiques et perdent l'idée de changement... Dur! Dur! la vie maintenant! Voici le beau candidat... Rêveur insoumis souviens toi de tous tes doutes

William  Shakespeare 1656 ... Bruno Quinchez Paris le 8 juin 2016....

A la manière de...

Comme je descendais
Les poubelles chez moi
Je ne sentis plus l'odeur
J'étais porteurs de vieux croutons
Et quelques turgescences sublimes
Je me sentis calme et serein
Sans bousculer mes sacs
Déjà plein d'incroyables déchets
La poubelle était là
Et je terminais mon odyssée
D'incroyables voyageurs
Viendraient vider la poubelle
Quand ils le voudraient bien

Réflexions sur l’image et le verbe poétique

Sans vouloir croire aux formules magiques émancipatrices, l’écriture, elle est tout de même plus proche de la vérité, et sans vouloir essayer de jouer les prophètes de demain, le temps de l’écrit, il est plus long et plus lourd de sens, l’image, c’est le domaine de cette icône qui est désirée, Le temps de cerveau, il est modifié par des images, cela me rappelle des passages qui sont dans l’Apocalypse, où Jean parle de boîtes parlantes ou d’idoles sans âmes, parfois un rien de beauté, cela vous plonge en adoration, et parfois nous faisons de longs poèmes amoureux sur une image, si l’image est un condensé de l’information, c’est bien son but, mais résumer un homme, à une vie et à une image, c’est aberrant, les images les plus chargées, ce sont des fleurs comme la rose, ou un objet d’adoration, comme une icône, ou bien un symbole religieux, y aurait-il quelques choses à dire sur la poésie et tous les poètes, le poète ? Il est juste un médium, un regardeur, un individu qui perçoit, verrais-je un jour ou l’autre, un poète passer de nouveau à la télévision, les poètes ? Ils ne sont pas médiatiques et ils sont parfois ennuyeux, peut-on espérer qu’un jour les humains, ils redeviennent simplement humains, j’ai plus de mal avec les gens connectés qu’avec les S.D.F. qui vivent dans la rue, je ne vois que l’absence de ces regards plongés dans leurs portables. Oui ! Cela me fait peur ! Je n’ai jamais cru que les médias de masses, ils s’individualiseraient dans les connexions, la TV, sans doute est-elle morte à cause de la publicité, mais les smartphones ce n’est pas mieux, de nos jours les poètes ils doivent savoir où sont les regards et aussi la lecture qui porte les poèmes.

Milly ou la terre natale (I)

Notre Langue

Dans toutes les langues d’autrefois

il y la langue d’ici et celle de là-bas

J’aime tes perles de vieux mots

De ces bijoux vieillots et anciens

Ou plutôt ce copeau de bois de chêne

Pris dans une matière très rugueuse

D’une nature qui est encore rude

Où toutes les choses nous parlent

Oui là ! Tu parles une belle langue

Qui est celle-là d’un vécu commun

C’est assez simple mais moi j’aime bien

il y a mille ruisseaux et maintes sources

Dans mon passé, celui de mon autrefois

j’avais le verlan celui de nos banlieues

Mais qui était surtout un code calculé

Pour pouvoir parler loin des bourgeois

De nos jours, je sais maintenant un monde

Où je sais que je n’ai plus rien à y faire

Sans parler de ghetto, le chômage est là

Et entre pauvres, ils se soutiennent ensembles

La langue utilisée, c’est la scansion des mots

Je sais un Rap qui est aussi un monde très dur

J’ai fréquenté autrefois dans Paris des slameurs

Cela aux tous débuts du slam rimé et scandé

Il y avait des bons amis, des poètes vivants

Maintenant, moi j’évite tout ce monde-là

car Il y a là-dedans une vraie violence

Et les gamins, ils se foutent bien de moi

Car pour eux, je suis le collabo en puissance

Eux… Ils ne savent plus dire des « je t’aime ! »

Parce que toutes leurs histoires de cœurs

Elles sont mal vécues comme au bordel

Toute une éducation qui est à refaire

Parce qu’il y a des territoires abandonnés

Par des gens de cultures et de pouvoirs

La civilisation, elle n’est qu’un bon regard

Plumes de mots
 
Pistent ils les pistons ou les pistils
Peut être parlent il de pastilles
Vous savez  pour les pustules
Patiences et pertinence passives
 
Entre la passiflore et les ellébores
Fleurs dont les pistils prolifèrent
Dans des prés patiemment préservés
Par des pasteurs et des passeurs
 
Peut être parfois je pressens aussi
Des colis postaux et des passages
Du postier de la poste trop pressés
Par des problèmes de postiers patients
 
Pascal le postier pertinent postule
Entre un poste de petit chef
Ou une permanence très positive
D'une politique plutôt protestataire
 
Moi! Je pense parfois au printemps
aux pistils des fleurs qui s'épanouissent
Entre le pétiole et les pétales toute blanches
Petite fleurs qui poussent une primevère
 
Je songe ainsi à ce temps placide
qui trépasse et passe sans problème
Aux frêles fleurs qui s'étiolent lentement
Et qui fanent et deviennent fruits goûteux
 
Là! Je m'amuse et je rigole...

Écritures

L'auteur quelques parts
Perdu dans les pages
De son grand bouquin
Disparait et il s'oublie

Parmi toutes ses fictions
Celles-là qu'il a déjà écrites hier
Et toutes celles-ci qu'il écrira
Dans un autre livre à venir

Là il laisse quelques traces
De lui-même ou d'un autre
Dans tous les personnages
Inventés ou non-inventés

Il vacille entre rêves et réalités
Entre un héros tout à sa mesure
Et quelques aventures incroyables
Alors Il mène son enquête

Paris 9 juin 2014

Maudit Poète!

Il est de ces pourrisseurs incroyables de toutes nos vies présentes
Qui de toutes les belles choses ça et là, toutes bien vivantes
ils font des sornettes entre des histoire bien ternes et bien tristes
Ils préfèrent la déchéance de la mort à la lumière des artistes

Ils s'attachent sans désir aux fleurs les plus belles de nos vies
L'unique plaisir qu'ils en ont ne sont que la fleur triste de l'ennui
Et sans joies, sans faim, ni désir, ils débitent ainsi leurs poèmes cruels
Leur ciel reste éternellement crépusculaire, sombre et tout conditionnel

La lumière ne les atteint pas car ils la fuient, ils sont bien trop apeurés
Le diamant pour eux n'est qu'une pierre dure, pour leur cœurs lacéré
Ils méconnaissent ainsi les grands chatoiements des feux de ce bijou
Ils en ont peur comme les gens trop méfiants qui ont peur d'un fou

un jour ils se suicident et ils meurent non pas par désespoir mais par l'absence
Ce néant qui les rattrape et qui les tuent, ce n'est jamais que leur indifférence
Un jour le soleil, il se lève sans eux et toute la vie, elle continue et elle passe
Il n'ya que des choses banales entre une vie vécues et un rêve qui trépasse

je sais entre une chose banale, un ciel gris ou une amour très heureuse
Il n'ya que des bien des choses trop tristes ou une vie malheureuse
Je sais des gens peu soucieux de vivre et qui sont très accablé aussi
Car Ils sont ainsi ! Tous de ces satanés bordels de merde de poètes maudits

L’écrivain qui racontait une histoire

C’était un homme sans âge peut-être était-il vieux ou peut-être était-il jeune, mais quand il écrivait c’était toujours la vérité, celle de l’Histoire et rien ne le tracassait plus que de tenir compte de tous les faits des choses qu’il entendait… Cela le tracassait beaucoup de voir que ses histoires, elles s’inséraient dans l’Histoire avec majuscule… Non ! Ce n’était pas du mentir-vrai comme le pratiquait l’écrivain du parti communiste Louis Aragon… Tout ce qu’il disait que cela soit aussi tordu que ou cela paraissait assez simple cela se révélait toujours vrai et toujours vérifié par la vie commune… Son talent lui avait aussi valu quelques ennuis …

Car s’il disait toujours la vérité, alors quelques hommes de pouvoir, soit des hommes politiques ou soit des gens des médias, ils se sont dits : La vérité cela  doit rester la notre et  non pas la sienne, ils espéraient détourner son talent, pour faire de leurs idées politiques une vérité qui soit écrite par cet écrivain…

Comment cela avait-il commencé ? De ces rêves qu’il écrivait pour parler de son monde qui lui était personnel…

Quelques rêves parlaient d’un monde meilleur et lui qui était d’une bonne nature optimiste, il espérait avec une grande foi, cela chaque jour de sa vie qui passait, il avait cette foi intérieure que ses rêves se réalisent… Parfois il voyait bien ce monde qui se bloquait sur des réalités plus cruelles comme des questions d’intérêts d’argents, sur des haines ou simplement un réel vide politique, une impuissance à agir sur ce monde…

Lui, Il savait que ses rêves, ils étaient bien plus puissants que ses ennuis passagers... Car un jour qui viendrait, il savait son grand rêve enfin se réaliserait... Ce serait un monde qui serait uni et vivant en paix, un monde qui serait respectueux de toutes les vies… Lui, il savait que cela allait arriver un jour ou l'autre, mais il y avait ces quelques hommes de pouvoir qui tentaient toujours et encore de mettre la main sur les pensées de cet homme... L'avenir serait un monde qui sera fait à leur idées selon leurs concepts de pouvoir

Mais l’écrivain était-il Le Créateur ? Ou bien ce don effrayant qui lui sonnait une sacré puissance par les mots, il inventera ce monde rêvé qui échappera à toutes les emprises des pouvoirs…

Cette histoire, pour tout vous dire, elle est sans doute idiote, cela certainement ! Mais elle n’est pas plus stupide que tous les scénarios de films catastrophes que l'on nous sert depuis longtemps dans nos vies et dans nos médias… Ne pas croire que demain sera pire ou meilleur qu’aujourd’hui  car demain nous ressemble …

Se dire que la simple vérité, elle vous rendra libre, c’est déjà ce que disait le gars Jésus…Mais il faut savoir aussi ce que vous mettez vous dans ce mot libre… Un mot est trop souvent la liberté imposera sa vérité avec toute la vience nécessaire…  L’homme qui rêvait dans la nuit… Il songe à un vide salvateur comme celui de l'absence d’une autorité imposée de celle qui ne juge pas, vous savez de cette autorité venue des pouvoirs religieux qui parfois condamne et maudit par pure Bêtise…

Etre Tout nu devant Dieu, cela fait moins peur que de vous voir vous tous avec tous vos fantasmes… Cet homme tranquille, il vivait avec un profond respect de toutes les vies quelques soient-elles, les vies présentes, celles du passé et toutes celles qui viendront...

Moiteur  dans le bayou
 
C'était un monde très chaud de l'ordre de 100° F, les hommes et les femmes courraient et revenaient dans des danses frénétiques et accélérées, l'eau du bayou était encore pleine de la chaleur, cette chaleur intime de l'eau douce et grisâtre avec ses poissons chats ses alligators et ses pécheurs rebelles à toutes idées de travail dans un pays où le chômage et la poisse cafardeuse,  cela vous donnait le vrai blues et des chansons interminables sur un mal être et l'envie de se rafraîchir vite-fait... Bref d'échapper à cette poisse intime.... Une moiteur et une torpeur que des alligators appréciaient, ces  bestioles, à mâchoires en chausse-trappes ou bien des pièges à imprudents, elles chassaient des mains et des pieds mal placés  de ces rien-du-tout  laissés à leurs portées, car il fallait rester prudent ... Tom était assis là dans sa barque plate et avançait dans le bayou prudemment; il était tout  songeur en pensant à une glace à deux boules très très froides ou  bien un verre de ces sodas froids de  tous ceux-là qu'on trouve à New-York, dans les fast-food ou bien chez les marchand de glaces italiens... Mais là ! Les chaleurs moite et puissante écrasait toutes tentatives de se sentir à l'aise, il lui vient l'idée de plonger dans l'eau pourtant infestée de bestioles.... il plonge dans l'eau et aussitôt on voit des troncs d'arbres se diriger vers lui.... Mais Tom qui avait  bien u toutes les histoires de Tarzan dans  tous les magazines, il sorti son long couteau, et se fut le massacres, il se fit 10 sac en peaux d'Alligator... Après les avoir dépecés et  qu'il les ait vendu les peaux, alors il se soula pendant 10 nuits et pendant 10 jours avec du gin-fizz, de la Bloody-Mary et des glaces à la vanille.... Au bout de 10 jours après toutes ses nuits d'orgies, Tom apaisés satisfait et content, c'est à dire après s'être bien remplis la panse et avoir baisé toutes les putes du coin, il repartit sur le bayou sur sa barque en songeant tranquillement au temps passé et sur le temps qui va...Tom La terreur des alligators... C'est une légende dans cette Louisiane sous un soleil très chaud qui sent la moiteur, la sueur et une odeur acre d'eau tiède et grise